20 10 00

Éste ha sido, como todos, un año único.











El año que he podido viajar con la orquesta. Compartir casa con ella,y que él me cuente los lunares. Un año en el que siento que he bebido mucho, y tengo sobredosis de ordenador.
De nuevo,he apuntado sin disparar a demasiadas cosas. He estado de huelga, y de guardia; despilfarrado euros y recogido dinero del cielo. He visitado hospitales y escuchado a hospitaleros. Me he fumado unas velas estupendas, y he tratado un poco mal a mis perros. El cuadro de familia sigue cogiendo polvo. El año en que me gusta una mujer, y muchos hombres. Un año de volatinera torpe, bicicleta y barrio, aviones y telas. He olvidado las farmacias, y no he ido a Japón ni a Ross, pero he aprendido a decir bismillah y mochiron.
He vuelto a abrir un libro, y he escuchado torrentes de música.
Me han examinado y me he examinado.
He sellado un poco más mis cajas negras, y he aprendido que lo imposible es imposible. Y lo bello es posible e imposible.
Tengo los mismos órganos que hace un año, y los mismos instrumentos.
Todo esto que cabe en los dedos de las manos, y sabe a viernes.

Listen

Decía el periódico que una mujer
se había matado, y luego había matado a sus hijos,
y luego había sufrido un desamor,
y luego había acumulado muchas deudas.
O algo así, decía el periódico.

Después, he comprado una palmera de chocolate,
me he hojaldrado la ropa y el periódico,
y he recordado la última vez,
que me crucé con ella.

Me ha costado saber si fue la que le dije
ahora no puedo, o aquella que fingí que me llamaban.
O esa que me pilló tan mal, que le aparté la mano.

No me siento culpable, peor.
Me siento fuerte, segura, paquidérmica.
Bastante tengo ya y tu vida es tuya.
Con razón, sobrepasada, no soy profesional,vivo ocupada,


Pensando en dónde irá mi eco si algún día
no veo más allá de las ventanas.

Hoy al levantarme, y ver acumuladas las cartas en la puerta
y el contestador parpadeante.
Al poner la radio y escuchar algo de una huelga que hubo.
Encontrarme reseca en la nevera una tortilla,
y un tomate excepcionalmente verde.
Cuando he salido a la calle y he leído 10 de diciembre, entonces,
me he dado cuenta de que he estado durmiendo 20 días.
Con sus respectivos días.
Y aún tengo sueño.

Batania
"La nectarina"

A veces pienso


que todos los chinos


me conocen

Time lapse

Si pudiera elegir adónde ir,
andaría recto.
Hasta volver aquí.
Después de haber visto lunas,
soles, nieve y viento.
Volvería aqui, aunque no existiera más.

Tráfico

He tomado a la ciudad por el cinturon,
harta de tragos,que no llenan
Igual, tu impacto me traspasa, con el mismo sabor de trago pasado y breve.
A 20, ya sera más...te echado de menos, ya sera más...
He parado en un paso de colegio a las 4 de la mañana.
...Por si acaso, siempre hay niñas malas,...
pero me he vuelto a equivocar.Seguro serán menos.
Y aquí, casi todo tiene punta, y no se cuales son sus horas.
Prefiero no hacer ya más agujeros. Porque se donde voy ,me pierdo
y si me pierdo, ya no voy.
Estoy desabrochando a la ciudad su cinturón,
con ganas.

"Lo mismo y lo contrario"

Benjamín Prado, "Lo mismo y lo contrario"

Lo contrario de un hombre limpio es el agua sucia.
Lo contrario del mar es una mujer ciega.
El que derriba un puente, construye un precipicio.
Las cicatrices son golpes que no se olvidan.

Hay verdades sin límite
y hay cosas que se acaban:
los ríos son Machado;
yo te amé a tumba abierta;
los alacranes brillan a la luz de la luna
y después son, de nuevo, venenosos y oscuros.

Es así, tan sencillo.

Luchar por las cenizas es renunciar al fuego.
Una palabra dicha es un pájaro que se vuela.
Tu muerte está debajo de mi piel
lo mismo que un insecto en un vaso volcado.

¿Qué más puedo decirte?
Que yo te amé de norte a sur,
sin fondo,
con uñas y con dientes,
sin secretos,
sin trampas.
Que no he querido oír una vez más tu voz,
ni mirar nuestras fotos,
ni verte acariciando con tus dedos azules
a los perros que comen las sombras de tu vida.

Yo sólo quiero oscuridad y humo.
Yo he venido a decir que te he olvidado,
que volveré a olvidarte cada día,
cada uno de los días de mi vida.

m.

m. Unidad de longitud del Sistema Internacional, que originalmente se estableció como la diezmillonésima parte del cuadrante del meridiano terrestre, y hoy, con más precisión, se define como la longitud del trayecto recorrido en silencio por numerosos mamíferos hacinados (Símb. m ).

La librera de Moscú

Renqueante y en bata,
ajustada a un jersey,
pelo ondulado y gris tabaco.
Así te despachaba la librera.

Antes, el protocolo previo.
Cita, revisión ocular tras el cartel "cerrado",
desprecio y complicidad tras el clic del pestillo,
y una vez dentro, el olor de lo virgen, de los textos no impresos.

Restos de té salpicando la mesa, vasos por pares
recordando que hay más, que existen y desean.
Pero siempre, a solas con la librera.

Respetando el silencio preciso, las palabras espesas,
sujetando las ganas de subirse en su lugar
al altillo trasero, esperando que no se cayera y que se diera la vuelta,
libro en mano.
Esperando con el corazón acelerado, encuadernado.

Después de tantos años ya,
la librera no vive. La tienda es otra cosa.
Probablemente una inmobiliaria o una aséptica oficina import export.
Después de tantos años es difícil creer
que aquéllos textos ofendieran.
Ahora ya,
sin polvo, sin tés, sin escondrijos.
Sin libros trucados ni comercio justo.

Ese espléndido comercio de jugarse la vida,
ofreciendo lo que no existe, a los amantes invisibles.

Si No Si No Si No

Yo, con el corazón en la mano,

no quiero a nadie.

de vez en cuando
lo devuelvo a su sitio
y me abrazo.

Pelotas de goma

"Será un momento".
Se desprendió de su Heckler & Koch,
lanzó la boina como si fuera a graduarse en tiro,
y se abalanzó sobre él.
La pancarta del NO brindó una sábana,
y se fundieron con la multitud en el asfalto,
destrozándose a besos sin blindar.
No más, No menos. No, no.

33R

El miedo ha juntado los cuartos de luna
y todo se ve más claro.

En tiempos de no alerta, toda la energía
se concentra en el despegue.
El aterrizaje es apenas un vuelo sin motor.

Pero hay ocasiones de aproximación frustrada.
Los motores estallan,
y las maletas se extienden por la pista.

Sería encantador que entonces,
alguien, descuartizara la luna y desviara la travesía.

Oh no...!

It´s raining again...!

Déjale pasar

El niño el Pau
despacha en el desguace como nadie.
Con su estilismo pinchoso y deportivo,
con sus chascarros y su pausa reflexiva.

El niño el Pau tiene arte.
Me regaló un dibujo bueno, bueno...

Yo me he hecho defensora, seguidora,
fan, admiradora del niño el Pau.
Me gusta que me salude a voces a través de su música tope máxima,
que me enseñe su ropa guapa guapa,
y que pase de casi todo lo que no tenga airbags.
Me gusta así, seguro y fresco.

El niño el Pau tiene manías.
Colecciona relojes, y dibuja manga.
Le gusta sobre todo el Ballantines y las playas,
y cuida que su hermana no fume demasiado.

El niño el Pau antes que niño,
fue un problema con patas. Un castigo.
Pero entre monitores, los talleres,
y unos cuantos amigos de lo ajeno,
le pegó una patada a su guión.

Y ahi le tienes, buscándote una pieza,
riéndose contigo, o de ti, y de tus problemas.
Pasándote en zig zag con chulería
y dejando al hombre serio del retrovisor atrás.

Si ves al niño el Pau, ni me lo toques.
Que quiero que me venga a vacilar.






Imagen http://papugarcia-imagen.blogspot.com/

De uno en uno

Los niños son chiquitos,bonitos, hacen cositas.
Los viejos en cambio son arrugados,encorvados, pellejos.
Y nosotros, que estamos entre el ito y el ado,
entre el ico y el ejo,
que tenemos un globo aerostático lleno de adjetivos
que nos sujetan,
podríamos ser generosos y descolgar,
de vez en cuando,
un adjetivo preciso, generoso,y llamar a las cosas por su nombre,
y a las personas por su nombre.

E incluso regalarles motes exclusivos,
el Tigre, el Chino, el Cartas.
Y borrar ese tono indiferente
que agrupa niños, viejos, perros, guiris.

Es difícil intimar con el resto del Universo,
pero no sé qué pasaría si un dia lo intentamos.
Quizá la angustia se vaya transformando en curiosidad,
en diversión, y vayamos asumiendo sin dolor, sin escasez,
que ya no hay niños, ni viejos, ni gente,
y no haya quien pare ya nuestro viaje.

No sé por qué el pensar en conocer todo y a todos, ahoga.
No sé por qué agrupar hace más fáciles las cosas,
pero un rato cercano, voy a concentrarme en la unidad.
Y a practicar la tablita del uno.
Uno por uno es uno.
Uno por dos es uno.
Uno por tres es uno.

Siguiente

Me tiene que traer,
le anoto.
Dos fotografias carnet
Un recibo reciente
El certificado de retenciones
La ITV favorable
El nombre de cinco amigos,
15 nóminas,
y un sable cosaco de los de abrir botellas de champán por el cuello.

Con todo eso,
se pasa el dia 23 por la oficina anexa,
para que le concierten un duelo
con la Vida Fácil.

No hay límite de convocatorias,
pero procure hacerlo bien porque para cada momento próximo,
van a endurecer los requisitos.

AOG

Por detrás,
por delante,
arriba,
debajo,
love is all around.

Irena Cárdenas

Irena Cárdenas vivió a remojo.
Pero no hasta los tobillos, ni saliendo a la superficie de vez en cuando.
A remojo, sumergida, dejando ver sólo burbujas,
y unas manos que salían de vez en cuando,
por encima del agua, para hacer la comida y las cosas de la casa.

Irena se recogió las mangas que otras pinzaban y decidió, un buen día,
que a pesar de ellas mismas, las quería.
Quería a sus hijos, a los padres de sus hijos,
al futuro de todos y a sus lágrimas.
Pensó entonces vivir a remojo de sus lágrimas.

Y así, salada ella, salado él,
fletó barcos carboneros, construyó cajas mágicas en coches,
y montó alguna empresa gigantesca. Se inventó algún ingenio azucarero
repleto de manos.
Todo era poco para recoger
las lágrimas que cada vez ,en gotas bola, le hacían más grandes los reflejos.

Irena Cárdenas estaba tan, tan agotada, gota a gota,
( de sonreír, sobre todo ), que se multiplicó.
Le llovieron hermanas, hermanos. Tenían todos la misma sonrisa carnosa,
el mismo achinamiento . La misma altura.

Acepto yo lo incomprensible. Sí.
Irena tenía enemigos, poderosos, enredados, acechantes. Ebrios.
Enemigos que quitaron el tapón de su bañera, hasta que la sangre aguada
se convirtió en un tifón que agonizaba a golpes.

Irena no boqueó. No.
Y yo lo acepto sólo porque ella, siguió a remojo. Arremangada. Sonriente.

Cuando me baño, cuando me sumerjo en fluidos que no son lágrimas,
a veces,
siento que alguien me hace cosquillas en la barriga. Me acaricia la mejilla derecha con su dorso huesudo, con esa carne hecha sonrisa, y me guiña un ojito.
Y yo, que lo único que puedo hacer es doblarle las mangas hacia arriba, y sonreírle también, y achinarme también,
me siento esperanzada, agradecida, y deseo que el tiempo, lejos de pararse, corra hacia atrás para poder seguirla.
Para poder leerla
Para poder
Parar

El niño mudo

El niño mudo lleva gafas de sol,porque tiene luz y brillo.
El niño mudo de vez en cuando se rie a carcajadas,
dibuja y se envenena en su pizarra.
Perfora con ojazos de papel y nos insulta con cariño.
Trota con los paisanos y nos da de comer,de fumar,de beber.

El niño mudo a veces enmudece y se levanta,
y entonces es temible. Cuando calla.
Porque el silencio del niño mudo es tan sordo, tan grande,
que termina siendo un eco. Un eco de mi.

Me gusta el niño mudo,y cuando sea mayor,
yo quiero,
ponerme tambien gafas de sol, y echar al trote.
Con pizarras y tizas.

Voy a echar en una fiambrera
un dado,una piedra y un lápiz.
El bote navegará, se ablandará y perderá el naranja de la tapa.
Llegará un dia a la costa de Sudáfrica
y un pescador arrugado lo abrirá,
lanzará el dado y saldrá un cinco.
Lo anotará, divertido, en la piedra y volverá a botarlo.
Hasta que alguna vez, vuelva, y ahi, sin abrirla,
lo enterraré en la arena para no saber
quien había ganado la partida.

112

Recien habia oido de Felix Francisco Casanova.
La rapidez en ser, en traducir.
Un rubiales con plumas dijo "call the police please"
a traves del cristal y la reja le hice un si con el movil.
Asi que intentamos salvarlos.
A todos.

Garbanzos, pan, y chocolate

Nos hemos encontrado hoy.
Con un cocido completo, con un cafe,
hablando de sus hijos. De los hijos de los otros.
El es bailarin. Ahora cocina.
Ha cambiado las puntas por la antropologia.
De la sopa pasamos a las lagrimas,
me contaba sus primeros pasos, el frio cada dia,
saliendo a trabajar con 5 años y 11 niños en casa.
Con un cuchillo aqui, enfajado, porque a la vuelta de la esquina
le esperaba uno de 13.
Sus viajes y sus sustos. Su yachak. Su desprecio a los gringos
por patentar la ayahuasca. La cosmologia andina, sin delirios.
Y me ha regalado una cancion, la cancion de su cuchillo y su supervivencia.
"Hay un niño en la calle". Con la voz anciana y triste de Mercedes Sosa.
Ahora mismo,
hay un niño en la calle con el que espero compartir algun dia
un cocido completo.

http://www.youtube.com/watch?v=apzGIJNipdY

Ser ya, ser yo

Quizas todos seamos la misma persona
en tiempos distintos.
No es tan lejano ese vecino que grita
a mi grito de ayer
Ni se si mañana sonreire como lo hace
la chica que acabo de cruzarme.
Quizas todos somos iguales
separados por minutos o años
O tal vez seamos unicos
con pequeños momentos compartidos.

Quizas ser yo, ser ya, sea tu ayer o tu mañana.

El mayor espectáculo del mundo

El lanzador de cuchillos me hirió.


Yo me puse de perfil,
con los flecos lacios y las botas firmes.

Contuve la respiración
y oculté el agujero de la media con la palma rígida.

Cerré los ojos hasta soldar las pestañas,
y el bruxismo se apoderó con el redoble de mi boca.
pero el lanzador de cuchillos me hirió.

Redujo la diana gigante a su pieza.

No hice nada distinto en otras pistas,
No valieron siquiera los ensayos con el lanzador de cuchillos.

Porque el lanzador de cuchillos me hirió.
Y ahora,
tengo un cuchillo, una diana gigante, y dos cadáveres en mi baúl.

Con copyright

Disparos de rodaje.
http://www.youtube.com/watch?v=3LI2mHRycJ4

Disparos de vida.
http://www.youtube.com/watch?v=dMv3OP3Ryz4

Nada por aqui

I
Con la ternura que ofrece el vaho en unas lunas de picadero

II
Con la esperanza de una bolsa de super que cometea en el aire concediendo deseos

III
Con el amor congelado de un zapato del 8 en la cuneta

IV
Con el escozor de una bofetada


Con todo eso,
vivimos.

Y hacemos magia

Nieve

Hoy a las 16:30,a 50 km/h,
la nieve me ha rodeado
Nieve veloz, ligera, grande y hueca
que volaba de un suelo mas alla.
Step outside the summertime´s in bloom
standup besides the fireplace
He conducido al foco de la nieve
take me to the place where you go

y....

Entre el hombro y tus palabras
hay un espacio mágico
que se llena de cuerdas
De círculos de sonido
Un lugar para las caricias
y las sorpresas
1,2,3,4
1,2,3
1,2,3,4
1,2,3

El locutorio de la calle San Bernardo

Hola, ¿Para llamar?


1
Sale un tipo mordiendo una manzana.
Se coloca en la intimidad del mostrador y se cobra.
Habla con ella.
Mi familia no me habla. Son unos viiboros. Tu hermana se deja. Pero para la próxima ya sabe. Aprenda a ser su amiga. Pero ya después. Solita bienvenida. Tiene que conversar como mujer.
La manzana cruje
Porque sé lo que conviene, no como tú.

2
veintisinco
gracias

3
Mi ordenador
Rodeado de chupa chups y acompañado de una novela que viene de atrás. Declaraciones épicas y hombres dispuestos a todo lo que exija el guión.

Déle.

si no si no si no si

A veces tiro cosas

Larvas y capullos

Cuando vas a volver a nacer pero dándo tú la palmadita
y piensas que ayudar es cuestión de belleza
Entonces,
tu transformación en capullo está garantizada.
Nada que hacer.
Nada que dar.
Pisotear larvas y seguir corriendo.

Un viaje sin alforjas,ni armas.
Sólo un pasaporte y unas orejas
Lo demás, será cosecha si hay buen tiempo.
Es una maldición a los que pisan el sustento de los pájaros.
A los que llegan y se van, a los que escapan arrasando.
Una condena eterna a ser capullo,
y volver con las fotos ordenadas.

Le llegó en un paquete sin remite,
con la urgencia de un conductor llevado a prisas.
Pensó que era otra cosa, y al abrirlo,
borró la expectación y la sonrisa.

Parecía un triángulo, un tubo hueco;
acodado dos veces, con un gancho.
Pero nada tenía que arreglarle, ni tampoco
valía para hacer fijes ni apaños.

"Ni herramienta ni enfermo", pensó.
¿Qué cosa rara!
¿Se habrán equivocado al enviarlo...?
Le dio unas vueltas a la caja, al tubo,
al papel y al cartón, por fuera, dentro...

Cayó un papel que le rezaba: "Fidel, arréglalo",
no había duda.
Fidel se vio en la obligación de repararlo.
Sin saber ni con por ni sin ni nada.

Dejó de lado los puentes y las almas,
el secado de tablas y barnices.
Se ocupó solamente del triángulo,
que a cada desdoblar, daba matices.

No supo nunca si las notas
serían las que el dueño precisaba.
Cambió el pulido, la distancia al gancho,
acortó un poco el tubo, pero nada.

Sentía que su afán era vacío,
que no cabía un gesto más que hacerle,
decidió que después de todo aquello,
el tiempo había sido tan perdido...

Que envolvió aquel triángulo en su caja,
después de haber probado que sonaba,
igual que el dia que llegó a su manos.
Quizá no había nada que cambiarle,
quizá quien lo mandó no lo escuchaba.

Y así dio la reparación por terminada,
satisfecho de haber aprendido a pensar,antes,
que algunas cosas son mejor tal cual estaban.

Seguirá lloviendo en Madrid, hasta que todo sea verde turbio.
No habrá libros,ni ordenadores,ni charcos.Ni timbres. Habrá risas con burbujas.
Bucearemos fríos con un arpón para hacer la compra.
Haremos fiestas cogidos en corro, y saldremos a buscar al despistado
que se soltó y nos espera en un hoyo lleno de agua y de anémonas.
Tendremos tanto plomo que moriremos de contacto,
Y algún dia, encontraremos una pequeña cueva,
intacta al agua,que vigilaremos con curiosidad,
donde habitará una mosca y su familia.
Y entonces,nos miraremos gigantes, a través de las gafas,
y caerán los párpados con tristeza.
Y volveremos a dormirnos sostenidos por el agua verde, turbia.
Que filtra un sol lleno de moscas y de árboles.

stop

Se vive bien en la trinchera.
En la serpiente acogedora
que cavaron los amigos muertos.
El miedo impide el paso adelante,
y me llamarás miedo si vuelvo.

Te espero en la trinchera,
donde apoyo mi cuerpo agachado en las raíces.
Donde no existe la sombra
y vuelan las cabezas
y las manos.

Donde la esperanza crece y se expande en túnel.
A veces, se vive bien en la trinchera.

fotos

Buscando una foto.
en lugares nuevos.
Para inmortalizarnos
donde nunca estamos.

una noche